Sulla terrazza di un elegante albergo affacciato sul Lago di Como, in Italia, il panorama era mozzafiato: le montagne si riflettevano capovolte sulla superficie immobile dell'acqua.
Di fronte a quello spettacolo, Georg Wilhelm Friedrich Hegel maneggiava la forchetta con aria pienamente soddisfatta.
«Hmm... La consistenza al dente di questa pasta rappresenta davvero l'unità dialettica dell'in sé e del per sé.»
Dopo aver assaporato un boccone, sorseggiò il suo cappuccino e socchiuse gli occhi con compiacimento.
«E questa schiuma di latte, invece, è proprio il risultato della Aufhebung: tesi e antitesi vengono superate e conservate insieme, elevandosi a un nuovo livello di gusto superiore.»
In quel momento una donna avvolta in un vistoso abito rosso avanzò con passo deciso e si lasciò cadere sulla sedia di fronte a lui.
Era Fujiko Mine.
«Professor Hegel, è da un po' che la sento borbottare tra sé e sé. Che cosa sta dicendo?»
«Oh, signorina Fujiko. Stavo riflettendo sulla dialettica, il principio dinamico della verità che attraversa l'intero universo.»
«Ah, davvero?»
Senza neppure dare un'occhiata al menù, Fujiko allungò il cucchiaino, rubò un boccone del gelato e sorrise con aria maliziosa.
«Allora mi dica una cosa, professor Hegel. Lei continua a parlare di Aufhebung, di Spirito Assoluto e di un sacco di parole complicate... ma tutta questa roba, a cosa serve davvero? È utile a qualcuno?»
«Perché, vede...» continuò Fujiko, volgendo lo sguardo verso il lago.
«Quella pasta che sta mangiando adesso... chi crede che abbia coltivato il grano? Chi ha lavorato la terra, raccolto il raccolto, sudato sotto il sole e trasportato tutto fin qui?
E il suo cappuccino? C'è un contadino che ha raccolto i chicchi di caffè, un allevatore che ha munto le mucche e un barista che lo ha preparato con cura.
Persino il latte e la frutta del gelato sono il frutto del lavoro di qualcuno.»
«Questo... naturalmente lo comprendo.»
«Capirlo non basta.»
La voce di Fujiko si fece improvvisamente seria.
«La sua cosiddetta filosofia della storia illumina davvero la vita di tutte queste persone?
Quel contadino potrebbe vivere e morire senza aver mai sentito pronunciare la parola Aufhebung. Eppure lei mangia una pasta fatta con il grano che lui ha coltivato e parla tranquillamente di dialettica e di quanto sia deliziosa.»
Hegel posò lentamente la forchetta.
Una profonda ruga gli attraversò la fronte.
«Eppure... è attraverso il lavoro che lo Spirito realizza se stesso. Anche nella dialettica del signore e del servo ho sostenuto, nella mia Fenomenologia dello Spirito, che è proprio colui che lavora ad acquisire la vera autocoscienza...»
«Sì, sì... eccoci di nuovo con le parole difficili.»
Fujiko lo interruppe senza lasciargli terminare la frase.
«Allora le faccio un'altra domanda.
Oggi ha ringraziato quel contadino?
Ha detto al barista: "Il cappuccino era delizioso, grazie"?»
«Io... ecco... veramente...»
«Appunto. Non l'ha fatto.
Prima di parlare del destino della Storia con la S maiuscola, impari a essere grato per la tazza di cappuccino che ha davanti.
Filosofo.»
Hegel rimase in silenzio.
La brezza che soffiava dal lago fece ondeggiare dolcemente la tovaglia.
«...Signorina Fujiko.
Quello che ha detto è straordinariamente concreto... e straordinariamente severo.»
«Non era un complimento.»
«No, ma scelgo di prenderlo come tale.
Ripensandoci, forse mi sono spinto troppo in alto nel regno dell'astrazione e ho finito per perdere di vista le innumerevoli mani che si celano dietro il piatto che ho davanti.»
Sollevò lentamente il bicchiere e fece un profondo inchino in segno di rispetto.
«Contadino, grazie.
Barista, grazie.
È proprio in questa tazza di cappuccino che dimorava la Storia stessa.»
Fujiko sorrise con aria soddisfatta e, approfittando della distrazione del filosofo, gli rubò un altro cucchiaio di gelato.
«Bene. Adesso ha capito.
Anche un grande filosofo, ogni tanto, dovrebbe guardare dove mette i piedi.»
Il sole al tramonto riversò i suoi ultimi raggi sulla superficie del lago, tingendo silenziosamente le ombre dei due di una calda luce dorata.
